Jahren nicht auf den Friedhof.
Aus Gewohnheit wachte ich vor Sonnenaufgang auf und stand in Socken in der Küche, den Blick auf den eine Woche alten Blumenstrauß gerichtet. Die weißen Rosen waren unberührt und öffneten sich langsam im Morgenlicht.
Anna kam leise herein und stellte sich neben mich.
„Gehst du heute, Papa?“
Ich betrachtete die Blumen.
Dann schüttelte ich den Kopf.
Nicht, weil ich aufgehört habe zu lieben.
Nur weil ich endlich begriffen hatte, dass ich Ruhe mehr brauchte als Routine. Meine Tochter verdiente Besseres als einen Vater, der immer
