die ich in meiner Kindheit während Fieberphasen küsste. Dieselben Hände, die nach Albträumen nach mir griffen. Dasselbe Lachen, mit dem sie Räume betrat, bevor sie es tat. Ich brachte ihr Fahrradfahren bei. Und wusste genau, wie sie ihren Toast am liebsten aß, nachdem sie mit sechzehn ihren ersten Liebeskummer hatte.
Blut hatte damit nichts zu tun.
„Komm her“, flüsterte ich.
„Ich dachte, du würdest mich hassen.“
Ich zog Anna so fest an mich, dass sie nach Luft schnappte. Sie schluchzte an meiner Brust, während ich in ihr Haar weinte, denn
