nicht die Frau, der ich einen Heiratsantrag gemacht hatte. Meine Tochter, die ich großgezogen hatte, war nicht meine Blutsverwandte. Das Grab, das ich jeden Sonntag besuchte, gehörte Marie, die ihr ganzes Leben lang so getan hatte, als wäre sie jemand anderes.
Ich ging hinaus auf die Veranda.
Anna folgte mir.
Sie blieb einige Meter entfernt stehen, als fürchtete sie, die Wahrheit hätte mich in einen grausamen Menschen verwandelt.
Das tat mehr weh als alles andere.
„Papa, bitte sag etwas.“
Ich sah sie dann an.
Dieselbe besorgte Falte zwischen ihren Augenbrauen,
