daneben. Was sie mir über meine verstorbene Frau erzählte, ließ mich erkennen, dass ich die ganze Zeit um die falsche Geschichte getrauert hatte.
Dieser Sonntag begann genauso wie alle meine Sonntage in den letzten zehn Jahren. Ich stand mit meinen Schlüsseln in der Hand an der Haustür und sprach mit meiner Frau, so wie einsame Männer es tun, wenn niemand da ist, der antwortet.
„Sehe ich immer noch gut aus, Evie?“, fragte ich in den leeren Flur. „Du hast schon immer besser gelogen als alle anderen.“
Ich musste sogar leise
