nicht geschrien.
Es wirkte nicht unhöflich.
Er sprach nur mit ruhiger Autorität.
In der Hütte kehrte Stille ein.
Die Frau schnaubte, rückte ihre Tasche zurecht und sagte nichts mehr.
Valeria beobachtete ihn aufmerksam.
Er wirkte etwa achtunddreißig Jahre alt und trug ein frisch gebügeltes weißes Hemd unter einer dunkelblauen Jacke. Sein Bart war gepflegt, doch seine Augen verrieten eine tiefe Müdigkeit, die Art von Müdigkeit, die von zu vielen schlaflosen Nächten und zu vielen verborgenen Lasten herrührt.
„Danke“, flüsterte Valeria.
„Das ist nicht nötig.“
Er reichte ihr die Hand.
„Mein
